На 21.10.11 г. 05:37 онлайн перепись балкарцев в КБР насчитывает:
 
Фамилия: *
Имя:
Населенный пункт:

Рассказ рядового Смита

Автор: Murat
Опубликовано: 192 дня назад (11 апреля 2011)
Рубрика: Без рубрики
Редактировалось: 1 раз — 11 апреля 2011
Настроение: Отчаянное
Играет: Тишина
+4
Голосов: 4
Когда речь заходит о таинственных исчезновениях, чаще всего вспоминают историю 127 солдат из норфолкского королевского полка. Об исчезновении батальона один дробь пять ходит множество слухов и легенд. Но  о  судьбе пропавших солдат можно только догадываться.

Шёл 1941 год. Время это было весьма не спокойное. Мне, как журналисту, часто приходилось быть в разъездах. Я много путешествовал по Англии и Европе. Именно в одно из этих  так похожих друг на друга путешествий, я повстречал  человека,  рассказавшего мне необыкновенную историю, которая пролила свет на забытые и весьма сомнительные события многолетней давности.

Если быть точным, это случилось 23 го декабря 1941 года. Зима выдалась суровая. Мороз стоял просто жуткий! Тёмным зимним вечером я ехал на поезде в Манчестер. Сидя в одиночестве, я старался сделать набросок будущей статьи. Работа  шла из рук вон плохо. Бросив своё утомительное занятие, я взглянул на чёрный квадрат окна. Там отражалось лицо немолодого уже человека. Короткие, с проседью, волосы, усталый взгляд вечно прищуренных глаз, небольшая бородка. Я смотрел на своё отражение и думал : будь я другим человеком и  заметь  я это лицо в толпе , то ни за что не обратил бы на него особого внимания . Такие странные мысли посещали меня в тот момент .   Ещё я  думал о том   что было бы неплохо, если бы у меня был попутчик с которым можно было бы побеседовать и скоротать время. Словно  прочитав  мои  мысли,  в  купе заглянул молодой светловолосый парень лет 20-22. Увидев, что я занят  работой, он  развернулся,  было, чтобы уйти и найти свободное купе, но я его остановил.
- Проходите молодой человек. Вы мне совсем не помешаете!
- Благодарю вас, - коротко ответил он и устроился на противоположном сиденье. Парень был хорошо одет и держался как военный. «Один из тех желторотых юнцов мечтающих о подвигах»  подумалось мне. Он был выше меня. Немного худощавый, но всё - таки неплохо сложенный он представлял собой идеальный образчик солдата Британской армии. На красивом вытянутом лице читалась гордость, и какая то суровая, не по годам, уверенность в себе. Интересной деталью были волосы. При первом взгляде мне показалось, что он альбинос. Однако сейчас, посмотрев внимательнее, я понял! Этот молодой парень был абсолютно седым! Я решил для себя, что непременно узнаю историю этого человека. Во мне вновь проснулся дух журналиста!
          Решив представиться первым, я протянул ему руку:
-Генри Гудмэн, журналист.
Он ответил крепким рукопожатием.
-Алан Смит. Я…путешествую!
Казалось, мой новый знакомый не расположен к беседе.
-Куда путешествуете? Если не секрет, конечно.
-Нет, не секрет, - ответил Смит. - Просто это  долгая история! Моё путешествие слишком затянулось. Ну а вы? О чём вы пишете?
-Обо всём! В данное время я военный журналист. По крайней мере, нет недостатка в работе.
-Наверно частенько бывали на волосок от смерти?
-Отнюдь! Вся моя работа заключается в том, что мне приходится выслушивать и записывать чванливую болтовню всяких генералов и другого командования. Элиты, так сказать, нашей армии! Тоска!
-Я вас понимаю. Битва проиграна - виноваты солдаты! А выигрывают сражения, как водится, только генералы! Так было всегда.
-Разве вы военный? Я думал, что вы путешественник.
-Я действительно, когда - то был солдатом.

-Когда - то? Неужели это было так давно?
-Вы многого не знаете, мистер Гудмэн! И сарказм с вашей стороны тут неуместен.
        Он смотрел сквозь меня. Я понял, что в этот момент он где-то очень далеко. Внезапно он вздрогнул и, видимо вспомнив обо мне, сказал:
-Скажите, Гудмэн. Ведь вы журналист, и должно быть любите всякие странные и таинственные истории?
-Плох тот журналист, который не мечтает раскрыть тайну века! А что?
-Я хотел бы вам кое-что рассказать! Думаю, вам будет интересно.
        Настроен я был довольно скептически. Ну что такого может мне рассказать этот юнец? Но всё же это было лучше,  чем сидеть одному.
-Я с радостью послушаю вас, Смит! Давно уже не раскрывал тайну века.
-Наверно вы мне не поверите! Но я прошу совсем не многого! Просто выслушайте меня.
-Я даже могу вам обещать, что если ваша история мне понравится, я постараюсь напечатать её в газете! С вашего согласия, конечно.
-Мне всё равно! Теперь можно я начну?
-Постараюсь вас не прерывать!
-Отлично. Для начала я хотел бы вас спросить. Что вы знаете о событиях августа 1915 года, которые произошли под  Галлиполи!
-Вы имеете в виду исчезновение  Норфолкского полка! 267 человек пропали бесследно. Об  этих событиях вы говорите?
-Вы правильно меня поняли…
-Боюсь  огорчить вас, но никакой тайны нет! Ведь всего 4 года спустя эта история имела продолжение. Турецким крестьянином было найдено 180 тел. Двоих даже опознали. Я даже припоминаю их имена…
-Банаби и Картер,- подсказал мне Смит.
-Именно так! Вот видите. Никакой таинственности в этой истории нет!
-Но куда же делись остальные 87 человек?
-Места там дикие. Возможно, они по сей день покоятся, где нибудь в турецкой глуши.  
-Мне ясна ваша точка зрения! Теперь выслушайте меня. Для начала я вновь представлюсь! Меня зовут Алан Смит, я рядовой армии Её Величества! Вернее когда то был им. Служил в батальоне один дробь пять Королевского Норфолкского полка. Принимал участие в компании под Галиполии, находился под командованием генерала Ива Гамильтона и считаюсь пропавшим безвести среди 267 человек под командованием полковника Бошама…
          Тут я открыл, было, рот, но Смит попросил его не перебивать! Я решил отложить все вопросы  напотом! Посмотрим, чего он ещё напридумает.
         …-Так вот, - продолжал Смит, - всё началось в Дэрэхэме - торговом городке близ Норвича. Там мы в составе 163-ей Восточной английской бригады проходили подготовку к войне. Но оказались в составе резервных или территориальных частей. Фронтовики прозвали нас “Субботними ночными вояками”! Не знаю почему!! Наш полк имел славные традиции и трёхсотлетнюю историю.
       Мы вступили в Галлиполи 29 июля 1915 года. Компания имела целью контроль над Дарданеллами - длинным узким каналом, протянувшимся почти на 65 километров вдоль турецкого Галлипольского полуострова. Вследствие своего географического положения этот пролив имел стратегическое значение для союзных Германии и Турции.
           Говорят, этот полуостров прекрасен весной, но мы были там летом! Палящее солнце превратило это место в одно из самых суровых на земле.10 августа - в разгар всеиссушающего летнего зноя мы высадились в бухте Сулва! Для многих эти места стали последним пристанищем.
                 Это был настоящий ад! Недалеко от берега находилось солёное озеро. Пересыхая летом, оно нестерпимо блестело на солнце кристаллами соли. Сразу за линией пляжа начиналась равнина Сулва - поле сражения. Она была окаймлена цепочкой холмов протянувшихся с севера на юг и превративших равнину в настоящую арену! Перед моими глазами предстала ужасная картина. Окопы были как раскалённая печка. Обжигающий ветер нёс над равниной удушающее зловоние и тучи пыли. Буквально всё заполнили отвратительные зелёные мухи. Они огромными полчищами кружились над телами убитых и раненых и поэтому их прозвали ” трупные мухи”. Страшная форма дизентерии не щадила никого. На глазах мои товарищи превращались в ходячие скелеты! Трупы лежали повсюду в великом множестве. Там и тут из песка торчали руки и лица погибших. Это была ужасная картина. Наш моральный дух падал с каждым днём. Царила атмосфера отчаяния и безвыходности.
        Мы не имели опыта сражений и нам должны были предоставить время на акклиматизацию  в относительно спокойном секторе. Но генерал Гамильтон полагал, что единственный способ переломить ход войны и добиться победы - это быстро бросить свежие силы в бой на главном направлении. Нам было приказано  под прикрытием темноты в ночь на 13 августа в составе 54 дивизии продвинуться к подножию холмов  и приготовиться к штурму, назначенному на следующий день. Пространство, которое нам предстояло преодолеть ночью, находилось под контролем вражеских снайперов. Поэтому 12 августа во второй половине дня 163 норфолкской бригаде было поручено очистить от них указанный район. Эта операция была полностью провалена. Она началась в 16 часов мощной артиллеристской  подготовкой длившейся около 45 минут. Но силы
врага были  гораздо  большими, чем мы предполагали! Не преодолела наша бригада и 900 метров, как стало ясно, что пересечение открытого пространства при свете дня - большая ошибка! Сплошным пулемётным огнём наша бригада была прижата к земле. Но наш батальон находился на правом фланге и не встретил серьёзного сопротивления. Мы продолжали наступление. Продолжая теснить врага, мы во главе с полковником Бошамом и не заметили, как углубились в лес. Нас было 267 человек. 16 офицеров, 250 солдат и полковник Бошам.
        Это был конец! Боеприпасы были на исходе, и отражать бешеные атаки становилось всё труднее. Мы  кое - как окопались на “высоте 60“ в русле высохшей реки или скорее ручья. Наступили сумерки, но было ещё достаточно светло. Внезапно моё внимание привлёк странный вибрирующий звук! Ничего подобного я не слышал никогда! Он постепенно стал усиливаться! По реакции товарищей я понял, что слышу звук не только я! Все начали смотреть по сторонам. Внезапно что -то странное начало происходить со мной. Воля моя была полностью подавлена! Я знал, что враг может напасть в любой момент, но не мог пошевелиться. Похоже, то же самое происходило и с остальными. Облака на небе висели неподвижно, хотя и дул довольно сильный ветер. От этой группы отделилось огромное облако и стало медленно опускаться на русло ручья чуть выше по течению. Оно было похоже на буханку хлеба и было абсолютно плотное на вид. Неприятный звук стал усиливаться. В один момент он стал просто невыносим. Прямо передо мной двое солдат рухнули замертво. Вы догадались, кто это был? Да - да! Барнаби и Картер. Картера я почти не знал, Но со стариной Барнаби мы дружили с детства. Но в тот момент никаких эмоций  из за его смерти я не испытал. Просто стоял и смотрел, как они лежат мёртвые!
    А облако тем временем окончательно опустилось на русло! В тот момент все мы, как по команде, направились к нему. Кто - то тащил и двух мертвецов. Я шёл в конце колонны. Тело моё было мне не подвластно! Когда я подошёл к облаку, почти все были внутри. Оно было просто огромным. Неприятный звук вблизи облака почти исчез. Я вошёл в серый туман. Внезапно сапоги мои застучали по ровной металлической поверхности. В глаза ударил ослепительный свет, и я потерял сознание.
        Не знаю, сколько времени я провёл в таком состоянии. Очнулся уже на скамейке в каком то незнакомом парке. На мне была гражданская одежда довольно необычного покроя. Судя по всему, стояла зима! Я в начале ничего не понял и испытывал сильные головные боли. Я начал мёрзнуть. Было темно и сквозь деревья просматривались  какие то огни и я направился в эту сторону.
          “Это был город!  Но какой город! Ничего подобного я никогда не видел.  Огромные дома упирались шпилями в самое небо! Окна горели ярким светом, по сравнению с которым звёзды казались бледными точками, на зловещем небе. Я шел, как призрак по широкой улице и смотрел по сторонам широко раскрыв рот от удивления. Всё мне казалось незнакомым! Мимо проносились необычные экипажи и поднимали тучи снежной пыли.
            Но то, что я увидел в следующий момент, сразило меня как пуля немецкого снайпера! Волосы у меня на голове встали дыбом. На крыше высоченного здания, мигая и переливаясь разноцветными огнями,  горела огромная надпись: ” С НОВЫМ 1940 ГОДОМ!!!”. Колени мои ослабли, и я чуть было не свалился в сугроб. Наконец я понял всё! Страшная мысль посетила меня в тот миг. Я бросился к ближайшей витрине и, дрожа, вгляделся в своё отражение. Нет! Слава богу, на меня смотрел всё тот же молодой и полный сил человек которого я привык видеть в зеркале. В тот момент при скудном освещении я не заметил, что стал абсолютно седым.
          Но как же так! Как могли так пролететь 25 лет? И где же я был всё это время? Ответа не было. Расспросив испуганных прохожих, я узнал название города! Ню- Йорк. Произошло невозможное и меня перекинуло сквозь время и пространство. Я знал, что это сделало проклятое облако. Но зачем? На всей земле не было никого кто смог бы ответить на мой вопрос. Я почувствовал себя безумно одиноким.
        Последующие две недели я был близок к сумасшествию. Про все, что со мной случилось я, конечно, никому не рассказал! Хоть я  и отстал от жизни на 25 лет, но хорошо помню, как у нас поступали с сумасшедшими. У себя в кармане я нашёл чек на кругленькую сумму и документы на своё имя. Кто - то всё очень хорошо предусмотрел. Освоившись, на сколько это возможно, с современной жизнью, я прибыл в Англию. Целый год провёл я в поисках остальных солдат нашего батальона, но никого не нашёл. Побывал я и на могиле друга, верного Барнаби. Вновь встретились мы с ним, спустя много лет…Что-то мне подсказывало, что остальные солдаты живы. Вопрос заключался лишь в том, где они и когда! Быть может кто-то появиться завтра в Лондоне, кто-то через сотню лет где нибудь ещё! Не могу знать.
         В этом мире я чужой. Я путешествую по свету и ищу таких же как и я. Людей против своей воли оторванных от родного мира. Вот и всё!
               Рассказчик замолчал. Молчал и я. Этот рассказ произвёл на меня сильное впечатление. Сидел я и не знал, что сказать Смиту. Тот встал и протянул мне руку.
  -Прощайте мистер Гудмэн. Благодарю за то, что выслушали меня.
-Скажите, Смит! Как мне потом вас найти?
-Может быть, когда-нибудь наши пути снова пересекутся. Кто знает?
-Ну что же! Прощайте. А ваш рассказ я обязательно напечатаю.
        Состав остановился. Когда Смит выходил, я крикнул ему вслед:” Я обязательно вас найду! Помните это!”
     Он ушёл. Я испытывал противоречивые ощущения! Броситься ли вслед за ним? Нет! Эта история мало похожа на правду…
     Не прошло и недели, как я вернулся в редакцию. Рассказ Смита был у меня подробно записан, однако я решил кое-что проверить перед тем, как предоставить его редактору. С трудом я нашёл списки пропавших в 15 году солдат. Некий Алан Смит там действительно был! 1895 года рождения. Но это пока не о чём не говорит! Выписал я и место его рождения и жительства и незамедлительно туда отправился. Родственников его я там не нашёл. Но мне непременно нужно было раздобыть его фотографический снимок. Я решил направиться в местную школу. Нашёлся таки там один учитель преклонного возраста, который когда-то учил Смита. Он поведал мне, что Смит когда-то был хорошим спортсменом. Про него и в газете писали. Должно быть там и фото. Я направился в библиотеку. Пришлось подождать, пока мне принесли номера этой газеты за 1914 год.
    Почти сразу я нашёл то, что искал. Со старой, пожелтевшей газетной страницы на меня смотрело счастливое и гордое лицо моего недавнего попутчика. Это было как гром среди ясного неба! Так значит всё это правда!!        
  
0          
           Не знаю, сколько времени я так просидел, уставившись на эту фотографию. Я думал о Смите. О его невероятной судьбе. Почему-то я знал, что больше никогда его не увижу. Может быть, он где-то рядом ищет своих товарищей, или вновь пропал, чтобы появиться через 30 или 50 лет? Мне остаётся только строить предположения, и корить себя за собственную глупость и неверие!
                *              *                 *                   *                      *                  *
        Прошло 20 лет. Я стал совсем стар. Дрожали руки, и писать становилось всё тяжелее. После той встречи в поезде я стал очень много путешествовать, объездил почти весь свет. Бывало, в каком-нибудь далёком городе я часами стоял на самой большой площади и пристально всматривался в толпу. Не промелькнёт ли где высокая седая фигура?!
        Сейчас я пишу книгу. Эта книга обо мне, о моей жизни, о моих путешествиях. Отдельной главой в этой книге стоит повествование о встрече с Аланом Смитом. А недавно я решил совершить небольшое путешествие по Англии, по местам былой славы. Я знал, что это моё последнее путешествие.
       Когда я проезжал местечко, где захоронен Барнаби-друг Смита, я просто не мог не заглянуть туда! На тихом кладбище было безлюдно. Как-то раньше я здесь бывал, и дорогу среди новых и старых могил нашёл быстро. Могила Барнаби стояла в стороне от основной массы и рядом с ней появилась какая-то новая, совсем свежая могила. Перед ней  спиной ко мне стоял…стоял ни кто иной как Алан Смит! Благо, я никогда не жаловался на сердце, иначе в тот момент мог бы умереть от приступа. Что удивительно - он ни на йоту не изменился! Одет он был в длинный серый плащ и стоял, понурив голову и засунув руки в карманы.
-Смит! - воскликнул я. - Чёрт меня побери, ты ли это?
        Человек в плаще резко обернулся.
-Извините, сэр! Мы с вами знакомы? Откуда вы меня знаете?
     Я вгляделся в его лицо. Этот человек, как две капли воды, был похож на Алана Смита, но теперь я видел, что это всё же не он. В замешательстве я опустил взгляд и наткнулся на надпись на плите рядом с надгробием Барнаби


                                       ЗДЕСЬ ПОКОИТСЯ  АЛАН СМИТ СЫН ЭЗРЫ
                                          СМИТА И МАРИАННЫ УОТСОН-ДАЙЕР.
                                                                       1895-1961

       Вот я его и нашёл! Дрожащей рукой я прикоснулся к шероховатой плите. Человек в плаще заметил мою реакцию и удивлённо спросил:
         -Вы знали моего отца?
Я  совсем другими глазами посмотрел на этого парня. Так вот почему он так похож на Смита!
-Это ваш отец? Как вас зовут?
-Энтони Смит. И это мой отец. Правда, я его почти не знал…
-Как он умер? Ему было 66 лет? Как так?
-О нет! На самом деле ему было всего сорок лет. А эти даты - это лишь его прихоть. Почти пятнадцать лет мой отец провёл в психиатрической клинике. Он был сумасшедшим. А две недели назад он …просто исчез! Пропал без следа. Врачи говорили, что такие трюки не снились даже великому Гуддини! В последние дни он был особо буйным и не снимал смирительную рубашку. А в день его пропажи разразилась страшная гроза, и молния ударила в окно отцовской палаты. Прибежавшие врачи нашли только валявшуюся на полу завязанную рубашку.
-Значит, могила пуста?
-Абсолютно! А откуда вы знали отца?
-Мне довелось лишь мельком повстречаться с ним в поезде. Это было много лет назад!
           Наверное, этот парень и меня посчитал сумасшедшим. Мне было всё равно. После того как он ушёл, я ещё долго сидел у пустой могилы. Сомнений быть не могло! Смита забрали те, кто закинули его в будущее двадцать лет назад. Может, он вновь вернулся на поле сражения в Турции? Кто знает!
       Вечерами я часто сижу у камина с чашкой горячего чая и придаюсь воспоминаниям. Я вспоминаю прожитую жизнь, все свои приключения, но каждый раз мои мысли приводят меня к одному и тому же происшествию, к той случайной встрече в поезде. Я вновь вижу высокую сутулую фигуру. И каждый раз он говорит мне: « Можете не верить мне, но хотя бы выслушайте». И я слушаю…
Начало Начал | Стихи навеянные фильмом "Свой среди чужих, чужой среди своих"
Сабыр # 12 апреля 2011 в 21:31
Читается на одном дыхании. Кто автор?
Murat # 12 апреля 2011 в 22:44
Благодарю). Я автор. Иногда люблю марать монитор)
Ильяс Холамлы # 2 мая 2011 в 22:38
scratch

← Назад